Oscar Wilde
"Ela disse que dançaria comigo se eu lhe trouxesse rosas vermelhas", exclamou o
jovem Estudante, "mas em todo o meu jardim não há nenhuma rosa vermelha."
Do seu ninho no alto da azinheira, o Rouxinol o ouviu, e olhou por entre as folhas, e
ficou a pensar.
"Não há nenhuma rosa vermelha em todo o meu jardim!", exclamou ele, e seus
lindos olhos encheram-se de lágrimas. "Ah, nossa felicidade depende de coisas tão
pequenas! Já li tudo que escreveram os sábios, conheço todos os segredos da filosofia,
e no entanto por falta de uma rosa vermelha minha vida infeliz."
"Finalmente, eis um que ama de verdade", disse o Rouxinol. "Noite após
noite eu o tenho cantado, muito embora não o conhecesse: noite após noite tenho contado
sua história para as estrelas, e eis que agora o vejo. Seus cabelos são escuros como a
flor do jacinto, e seus lábios são vermelhos como a rosa de seu desejo; porém a paixão
transformou-lhe o rosto em marfim pálido, e a cravou-lhe na fronte sua marca."
"Amanhã haverá um baile no palácio do príncipe", murmurou o jovem Estudante,
"e minha amada estará entre os convidados. Se eu lhe trouxer uma rosa vermelha, ela
há de dançar comigo até o dia raiar. Se lhe trouxer uma rosa vermelha, eu a terei nos
meus braços, e ela deitará a cabeça no meu ombro, e sua mão ficará apertada na minha.
Porém não há nenhuma rosa vermelha no meu jardim, e por isso ficarei sozinho, e ela
passará por mim sem me olhar. Não me dará nenhuma atenção, e meu coração será
destroçado."
"Sim, ele ama de verdade", disse o Rouxinol. "Aquilo que eu canto, ele
sofre; o que para mim é júbilo, para ele é sofrimento. Sem dúvida, o Amor é uma coisa
maravilhosa. É mais precioso do que as esmeraldas, mais caro do que as opalas finas. Nem
pérolas nem romãs podem comprá-lo, nem é coisa que se encontre à venda no mercado.
Não é possível comprá-lo de comerciante, nem pesá-lo numa balança em troca de
ouro".
"Os músicos no balcão", disse o jovem Estudante, "tocarão seus
instrumentos de corda, e meu amor dançará ao som da harpa e do violino. Dançará com
pés tão leves que nem sequer hão de tocar no chão, e os cortesãos, com seus trajes
coloridos, vão cercá-la. Porém comigo ela não dançará, porque não tenho nenhuma
rosa vermelha para lhe dar." E jogou-se na grama, cobriu o rosto com as mãos e
chorou.
"Por que chora ele?", indagou um pequeno Lagarto Verde, ao passar correndo com a
cauda levantada.
"Sim, por quê?", perguntou uma Borboleta, que esvoaçava em torno de um raio de
sol.
"Sim, por quê?", sussurrou uma Margarida, virando-se para sua vizinha, com uma
voz suave.
"Ele chora por uma rosa vermelha", disse o Rouxinol.
"Uma rosa vermelha?", exclamaram todos. "Mas que ridículo!" E o
pequeno Lagarto, que era um tanto cínico, riu à grande.
Porém o Rouxinol compreendia o segredo da dor do Estudante, e calou-se no alto da
azinheira, pensando no mistério do Amor.
De repente ele abriu as asas pardas e levantou vôo. Atravessou o arvoredo como uma
sombra, e como uma sombra cruzou o jardim.
No centro do gramado havia uma linda Roseira, e quando a viu o Rouxinol foi até ela,
pousando num ramo.
"Dá-me uma rosa vermelha", exclamou ele, "que cantarei meu canto mais belo
para ti".
Porém a Roseira fez que não com a cabeça.
"Minhas rosas são brancas", respondeu ela, "tão brancas quanto a espuma
do mar, e mais brancas que a neve das montanhas. Porém procura minha irmã que cresce
junto ao velho relógio de sol, e talvez ela possa te dar o que queres."
Assim, o Rouxinol voou até a Roseira que crescia junto ao velho relógio de sol.
"Dá-me uma rosa vermelha", exclamou ele, "que cantarei meu canto mais belo
para ti."
Porém a Roseira fez que não com a cabeça.
"Minhas rosas são amarelas", respondeu ela, "amarelas como os cabelos da
sereia que está sentada num trono de âmbar, e mais amarelas que o narciso que floresce
no prado quando o ceifeiro ainda não veio com sua foice. Porém procura minha irmã que
cresce junto à janela do Estudante, e talvez ela possa te dar o que queres."
Assim, o Rouxinol voou até a Roseira que crescia junto à janela do Estudante.
"Dá-me uma rosa vermelha", exclamou ele, "que cantarei meu canto mais belo
para ti."
Porém a Roseira fez que não com a cabeça.
"Minhas rosas são vermelhas", respondeu ela, "vermelhas como os pés da
pomba, e mais vermelhas que os grandes leques de coral que ficam a abanar na caverna no
fundo do oceano. Porém o inverno congelou minhas veias, e o frio queimou meus brotos, e a
tempestade quebrou meus galhos, e não darei nenhuma rosa este ano."
"Uma única rosa vermelha é tudo que quero", exclamou o Rouxinol, só uma rosa
vermelha! Não há nenhuma maneira de consegui-la?"
"Existe uma maneira", respondeu a Roseira, "mas é tão terrível que não
ouso te contar."
"Conta-me", disse o Rouxinol. "Não tenho medo."
"Se queres uma rosa vermelha", disse a Roseira, "tens de criá-la com tua
música ao luar, e tingi-Ia com o sangue de teu coração. Tens de cantar para mim
apertando o peito contra um espinho. A noite inteira tens de cantar para mim, até que o
espinho perfure teu coração e teu sangue penetre em minhas veias, e se torne meu."
"A Morte é um preço alto a pagar por uma rosa vermelha", exclamou o Rouxinol,
"e todos dão muito valor à Vida. É agradável, no bosque verdejante, ver o Sol em
sua carruagem de ouro, e a Lua em sua carruagem de madrepérola. Doce é o perfume do
pilriteiro, e as belas são as campânulas que se escondem no vale, e as urzes que
florescem no morro. Porém o Amor é melhor que a Vida, e o que é o coração de um
pássaro comparado com o coração de um homem?"
Assim, ele abriu as asas pardas e levantou vôo. Atravessou o jardim como uma sombra, e
como uma sombra voou pelo arvoredo.
O jovem Estudante continuava deitado na grama, onde o Rouxinol o havia deixado, e as
lágrimas ainda não haviam secado em seus belos olhos.
"Regozija-te", exclamou o Rouxinol, "regozija-te; terás tua rosa vermelha.
Vou criá-la com minha música ao luar, e tingi-la com o sangue do meu coração. Tudo que
te peço em troca é que ames de verdade, pois o Amor é mais sábio que a Filosofia, por
mais sábia que ela seja, e mais poderoso que o Poder, por mais poderoso que ele seja.
Suas asas são da cor do fogo, e tem a cor do fogo seu corpo. Seus lábios são doces como
o mel, e seu hálito é como o incenso.
O Estudante levantou os olhos e ficou a escutá-lo, porém não compreendia o que lhe
dizia o Rouxinol, pois só conhecia as coisas que estão escritas nos livros.
Mas o Carvalho compreendeu, e entristeceu-se, pois ele gostava muito do pequeno Rouxinol
que havia construído um ninho em seus galhos.
"Canta uma última canção para mim", sussurrou ele; "vou sentir-me muito
solitário depois que tu partires."
Assim, o Rouxinol cantou para o Carvalho, e sua voz era como água jorrando de uma jarra
de prata.
Quando o Rouxinol terminou sua canção, o Estudante levantou-se, tirando do bolso um
caderno e um lápis.
"Forma ele tem", disse ele a si próprio, enquanto se afastava, caminhando pelo
arvoredo, "isso não se pode negar; mas terá sentimentos? Temo que não. Na verdade,
ele é como a maioria dos artistas; só estilo, nenhuma sinceridade. Não seria capaz de
sacrificar-se pelos outros. Pensa só na música, e todos sabem que as artes são
egoístas. Mesmo assim, devo admitir que há algumas notas belas em sua voz. Pena que nada
signifiquem, nem façam nada de bom na prática." E foi para seu quarto, deitou-se em
sua pequena enxerga e começou a pensar em seu amor; depois de algum tempo, adormeceu.
E quando a Lua brilhava nos céus, o Rouxinol voou até a Roseira e cravou o peito no
espinho. A noite inteira ele cantou apertando o peito contra o espinho, e a Lua, fria e
cristalina, inclinou-se para ouvir. A noite inteira ele cantou, e o espinho foi se
cravando cada vez mais fundo em seu peito, e o sangue foi-lhe escapando das veias.
Cantou primeiro o nascimento do amor no coração de um rapaz e de uma moça. E no ramo
mais alto da Roseira abriu-se uma rosa maravilhosa, pétala após pétala, à medida que
canção seguia canção. Pálida era, de início, como a névoa que paira sobre o rio -
pálida como os pés da manhã, e prateada como
as asas da alvorada. Como a sombra de uma rosa num espelho de prata, como a sombra de uma
rosa numa poça d' água, tal era a rosa que floresceu no ramo mais alto da Roseira.
Porém a Roseira disse ao Rouxinol que se apertasse com mais força contra o espinho.
Aperta-te mais, pequeno Rouxinol", exclamou a Roseira, "senão o dia chegará
antes que esteja pronta a rosa."
Assim, o Rouxinol apertou-se com ainda mais força contra o espinho, e seu canto soou mais
alto, pois ele cantava o nascimento da paixão na alma de um homem e uma mulher.
E um toque róseo delicado surgiu nas folhas da rosa, tal como o rubor nas faces do noivo
quando ele beija os lábios da noiva. Porém o espinho ainda não havia penetrado até seu
coração, e assim o coração da rosa permanecia branco, pois só o coração do sangue
de um Rouxinol pode tingir de vermelho o coração de uma rosa.
E a Roseira insistia para que o Rouxinol se apertasse com mais força contra o espinho.
"Aperta-te mais, pequeno Rouxinol", exclamou a Roseira, "senão o dia
chegará antes que esteja pronta a rosa."
Assim, o Rouxinol apertou-se com ainda mais força contra o espinho, e uma feroz pontada
de dor atravessou-lhe o corpo. Terrível, terrível era a dor, e mais e mais tremendo era
seu canto, pois ele cantava o Amor que é levado à perfeição pela Morte, o Amor que
não morre no túmulo.
E a rosa maravilhosa ficou rubra, como a rosa do céu ao alvorecer. Rubra era sua grinalda
de pétalas, e rubro como um rubi era seu coração.
Porém a voz do Rouxinol ficava cada vez mais fraca, e suas pequenas asas começaram a se
bater, e seus olhos se embaçaram. Mais e mais fraca era sua canção, e ele sentiu algo a
lhe sufocar a garganta.
Então desprendeu-se dele uma derradeira explosão de música. A Lua alva a ouviu, e
esqueceu-se do amanhecer, e permaneceu no céu. A rosa rubra a ouviu, e estremeceu de
êxtase, e abriu suas pétalas para o ar frio da manhã. O Eco voou-a para sua caverna
púrpura nas montanhas, e despertou de seus
sonhos os pastores adormecidos. A música flutuou por entre os juncos do rio, e eles leva
ram sua mensagem até o mar.
"Olha, olha!", exclamou a Roseira, "a rosa está pronta." Porém o
Rouxinol não deu resposta, pois jazia morto na grama alta, com o espinho cravado no
coração.
E ao meio-dia o Estudante abriu a janela e olhou para fora.
"Ora, mas que sorte extraordinária!", exclamou. "Eis aqui uma rosa
vermelha! Nunca vi uma rosa semelhante em toda minha vida. É tão bela que deve ter um
nome comprido em latim." E, abaixando-se, colheu-a.
Em seguida, pôs o chapéu e correu até a casa do Professor com a rosa na mão.
A filha do Professor estava sentada à porta, enrolando seda azul num carretel, e seu
cãozinho estava deitado a seus pés.
"Disseste que dançarias comigo se eu te trouxesse uma rosa vermelha", disse o
Estudante. "Eis aqui a rosa mais vermelha de todo o mundo. Tu a usarás junto ao teu
coração, e quando dançarmos ela te dirá quanto te amo."
Porém a moça franziu a testa.
"Creio que não vai combinar com meu vestido", respondeu ela; "e, além
disso, o sobrinho do Tesoureiro enviou-me joias de verdade, e todo mundo sabe que as joias custam muito mais do que as flores."
"Ora, mas és mesmo uma ingrata", disse o Estudante, zangado, e jogou a rosa na
rua; a flor caiu na sarjeta, e uma carroça passou por cima dela.
"Ingrata!", exclamou a moça. "Tu é que és muito mal-educado; e quem és
tu? Apenas um Estudante. Ora, creio que não tens sequer fivelas de prata em teus sapatos,
como tem o sobrinho do Tesoureiro." E, levantando-se, entrou em casa.
"Que coisa mais tola é o Amor!", disse o Estudante enquanto se afastava.
"É bem menos útil que a Lógica, pois nada prova, e fica o tempo todo a nos dizer
coisas que não vão acontecer, e fazendo-nos acreditar em coisas que não são verdade.
No final das contas, é algo muito pouco prático, e como em nossos tempos ser prático é
tudo, vou retomar a Filosofia e estudar Metafísica."
Assim, voltou para seu quarto, pegou um livro grande e poeirento, e começou a ler.
